Мне незачем, и некуда, и не с кем,
ни времени, ни места...не впервой.
Осаживаю тесто гипертекста
рукой, ногой, а то и головой.
Оно нахально залепляет уши,
не дожидаясь выпечки в печи,
оно противно булькает:-Послушай!
А я в ответ цежу ему:-Молчи!
Ты гладко, вязко, сыро и липуче,
ты обло, звонно, пустозвонно ты!
Тебя придется вымесить покруче,
освободив от лишней красоты.
В тебе до черта сдобы и ванили,
а я люблю, чтоб было солоно...
Иди-ка в печь -
там до тебя покруче были,
да остывать ступай-ка - на окно...
Привычною игрой в одни ворота
переиграв бездарную игру,
я умолчу о том, что жизнь - работа,
и только тихо всхлипну на ветру
от нежности, от горести, от страсти,
от ненависти к тем, кто - так глухи! -
потерю тела называют счастьем
и пишут заунывные стихи.