Звонит осенний колокол печальный…
Раскинув ноутбук и задумавшись на секунду, бросаю пальцы на клавиатуру. Итак, тема сочинения осень. А стоит ли начинать за рыбу гроши. После таких монстров, как Тютчев, Фет или Есенин рука не поднимается на столь серьёзную и достаточно банальную тему. Банальную? Да всё в этом мире банально и всё избито. Это мы приходим ненадолго, в сей мир, по-быстрому гадим и точно так же суетно и незаметно исчезаем. А природа нарезает очередной круг бытия, даже не заметив потери бойца. Что ей вечной с той бабочки однодневки. Родившейся в конце отчётного периода лишь только потому, что материал должен быть использован весь без остатка. А за окном дождь барабанит в подоконник. Подоконник нового дома, тоже новый и железный. А я уже не новый и совсем не железный. Плачет природа, звонит колокол. Кому звоним?!
С чем сравнить весну? С пробуждением ото сна, сладким потягиванием, долгим затяжным зевком, таким же сладким и благостным. С первым жизнеутверждающим криком новорождённого, ещё не осознавшего, но уже вплетающего себя в этот шумный и суетный мир. Первые молочные зубки и первые трепетные клейкие почки на крохотных побегах растений. Первое музыкальное агу и первые звонкие ноты капели. Птичий гам утреннего пробуждения, ручей несущий маленький нескладный кораблик со спичкой и клочком тетрадного листа вместо паруса. Весна, - это начало!
А ребёнку не сидится на месте. Сначала ползком, потом на четвереньках он начинает исследовать, познавать окружающую действительность. Крохотные дрожащие ножки не слушаются, первые робкие шажки чередуются с падениями. Первые шишки и ссадины. Задорный рёв на всю вселенную сообщает живущим о том, что ещё один человек вышел на тропу познания.
А лето, оно уже тут, как тут. Буйное разнотравье дурманит своими коварными ароматами. Зовёт и заманивает, интригует и вдохновляет. И ноги уже в кроссовках, а не в пинетках несут хозяина бодро, вприпрыжку. Куда бежим? В жизнь! Зачем? Жить! А стоит ли?
Ведь там ветер, дождь, снег. Там ревут ураганы, секут ветры и топчут сапогами невзгоды. Там бывает больно и смертельно опасно. Бывает, кто ж спорит. Но там есть солнце, свет звезды, радуга. Там есть счастье и любовь. Первая сорванная девушка и первый крик уже твоего собственного чада. Там жизнь!
А осень, как всегда незаметна и ненавязчива. Она приходит исподтишка, жданно-нежданно. В один грустный и вполне вероятно дождливый день, проснувшись утром ты, осознаёшь, что отца уже нет. Бреясь в ванной, обнаруживаешь седые волосы. И надевая брюки, со всей безысходностью понимаешь, что на ремне пора колоть новую дырку. Стоматолог уверяет, что эти новые мосты прослужат очень долго, быть может, всю жизнь. И председатель профкома, остановив вас в коридоре, божится, что санаторий просто супер, а процедуры в нём творят чудеса омоложения и оздоровления.
А осень подбрасывает новую вводную в виде бабьего лета. Природа просто вскипает в последнем порыве, последнем спуртовом броске… к финишу. Безумство запахов настоянных на солнечной радиации. Не такое робкое и промозглое, как весной, а состоявшееся, безусловное. Бездонный океан неба, зовущего и предупреждающего. Пора?! Прощальная песня такой же грустной и прощальной птицы. Она не вернётся никогда, и плач её подобен реквиему рвущему душу и завершающему круг.
А дальше будет зима. С её метелями и буранами, снежными заносами и обмороженными щеками. Будут трещать в раскалённых печках дрова, пыхтеть пузатые вечерние самовары. А утром под окном появится смешной снеговик с нелепой весенней морковкой вместо носа. У соседей будет многолюдно, но строго и не шумно. А потом все разойдутся, оставив её одну с пожелтевшей фотокарточкой. На которой он такой красивый и бравый. С цветами и следом от губной помады на воротнике сорочки. Её помады.… И как бы невзначай упадёт на пол с секретера записная книжка. И как нарочно откроется на страничке с телефоном того одинокого соседа, с глазами доброго Крамарова. Ох, как не, кстати, как не вовремя.
А жизнь, презирающая незавершенность, улыбнётся краешком губ, добро и понимающе. Разразится неожиданной телефонной трелью. Неожиданной? И вновь на кухне запыхтит чайник, зазвенит посуда и состоится начало.
За окном будет реветь снежная буря, нахохлившиеся деревья будут стоять покорно и угрюмо и будет конец февраля.
Утром двор проснётся раньше будильника-хулигана. Проснётся разбуженный такими непривычными, но такими долгожданными перезвонами капельных колокольчиков. И сосулька свесившая своё тело с подоконника верхнего этажа отразит в себе солнечный луч. Робкий, озирающийся. И на углу возле почты неугомонные бабки поставят свои ящики и выложат на них мимозы. И кого-то лихач окатит талой водой из лужи. И какой-то глупый воробей попытается спеть нечто задорное. И мир вновь наполнится той энергией, тем неподражаемым азартом и задором возрождения. И у соседки из угловой двушки отойдут воды. И круг замкнётся.
22.09.07 г. Е.Староверов.
