ШИПЫ В СЕРДЦЕ
Начало: http://www.proza.ru/2007/08/08-32
Глава 8, заключительная, но не последняя.
Психоанализ
Я всегда была фаталисткой и любила рассказывать историю о человеке, которому предсказали, что он умрет возле воды и огня. Он старательно избегал всяческих водоемов и костров, а в результате умер в бане. Но судьба как нитка, и человек может завязывать на ней узелки, запутывать ее или даже оборвать по собственному желанию, а я держала в руках кончик нити, не зная, что с ним делать.
Иногда мной овладевало равнодушие. И если б мне в такой момент сказали, что они оба – и Вадик, и Рустам – утонули, повесились, выпали из окна десятого этажа, я пожала бы плечами и отвернулась. Подумаешь, каждый день кто-нибудь умирает! И я упрекала себя в черствости. А потом понимала, что просто устала. Да, я устала от постоянной ноющей боли в сердце, будто где-то в его глубине саднит заноза или шип. Шип моей прекрасной розы.
«Какая идиотская сентиментальность!» - подумает кто-то и пожмет плечами. Совсем недавно я тоже была этим кем-то, так же иронически пожимала плечами... Должно быть, я стала на столетье старше. Или, наоборот, младше.
Где-то играло радио, и под гитарные переборы Визбор пел:
- Я иду сквозь тайгу
По весне белокрылой,
По колено в воде,
По разливам бреду...
Я иду сквозь тебя,
Пока есть мои силы,
Даже если уже никуда не иду…
Кажется, я начала понимать, что это такое – любовь. Большая и светлая.
А сегодня утром я дала денег старому музыканту. Не потому, что загаданное мной сбылось. Просто так.
