Цвета заката
Мальчик бежал по тропинке, петляющей между стволов могучих сосен. Он спешил, стараясь не замечать бьющие по ногам корни и колючий кустарник, наказывающий за каждое неловкое движение. Ветви спускались всё ниже, пытаясь достать его плечи. Но он лишь пригибался, и как уж проскальзывал мимо очередной хитроумной ловушки. Лес не сдавался. Сегодня он позабыл о правилах, заставляя своих слуг отрываться от корней и падать под ноги тому, кого всё ещё считал своим пленником. Но что-то уже изменилось, и лес это чувствовал, впадая в бессильную злобу и засыхая от ярости.
************
Вид комнаты был весьма аскетичен. Ничего лишнего. Всё строго и функционально. Из мебели – только два кресла. Одно – для хозяина кабинета, другое – для его гостя. Сегодня – это художник. Он уже много раз приходил сюда. Яркие краски, которыми прежде бывали испачканы его руки, почти выцвели. А взгляд изумрудных глаз с каждым визитом становился всё холоднее, как будто в нём отражались белые стены.
-Я принёс новую картину. Хотите посмотреть?
-Конечно! Возможно, я даже куплю её у Вас. Что там?
-Так, ничего особенного… Просто остановился за городом и достал мольберт.
-Да, пейзажи – Ваша стихия. Ну, показывайте скорее!
Он смотрел на картину долго. Ровно столько, сколько требовали приличия. Самое главное стало ясно уже в первые секунды. Мазок ровный, пропорции безупречны, цвета сбалансированы с филигранной точностью. Душа, как на ладони.
-Мне нравится! После купирования, Вы стали писать намного лучше. Я куплю её, называйте цену.
-Ну, что Вы! Забирайте даром! Мне она не нужна, это же – Ваше творение.
-Спасибо, не ожидал… Вы очень добры, но и я в долгу не останусь: сегодня же всё закончу. Начнём?
Художник закрыл глаза. Гул гипношлема медленно обрывал ниточки реальности, погружая в управляемый сон. Сознание сопротивлялось, упрямо цепляясь за образы, хаотично всплывающие из памяти. Болезнь не отпускала, заставляя вновь и вновь вставать перед мольбертом…
Тогда он рисовал закаты. Пригоршнями кидал на холст краски. Они ложились толстыми неровными слоями, подчиняясь вдохновению, а не разуму. Фиолетовая чернота горизонта поражала своей глубиной. Её сжигал огонь прощальной любви умирающего солнца. Первые звёзды золотыми клинками пронзали самые тёмные углы небосвода. Его синева трескалась, распадаясь на все части спектра. И самой яркой была полоса изумруда.
*************
Лес очень устал. Его борьба с беглецом уже не была такой упорной как раньше. Всё реже дрожала земля, испуганная падениями столетних великанов. Всё чаще пробивались к ней солнечные лучи. А когда уже стала видна опушка, он сдался совсем, словно получив чей-то приказ о капитуляции.
Прямо за лесом начинался склон холма. Уже не далеко, и самое страшное позади. Теперь главное – успеть! Мальчик так мечтал об этом все долгие дни своего заточения, что опоздать просто не мог. Он не вынесет этого! Ещё один раз не увидеть закат!
******************
Видения, поднятые излучателем с глубин сознания, лопались на его поверхности радужными пузырями и исчезали навсегда. Образовавшиеся пустоты заполнялись правильными образами и безупречно точной информацией. Больной выздоравливал.
Но как ни старались машины, мальчик успел. Он стоял на холме и видел фиолетовую землю, небо цвета индиго и яркую полосу растаявшего изумрудного солнца... Ровно минуту. А когда она кончилась, его мир исчез. Вместе с ним исчез и маленький мальчик со скромным именем Талант.