От компа пышет жаром. Разлей яйца - получится хорошая яичница. Но я ее не люблю.
В открытую форточку вползает ленивый летний ветер, который и ветром-то назвать нельзя. Скорее, дыхание огромного фена, называемого Астраханью. Черт... Сбежать из этого города... Куда-нибудь в Прагу или Вену.... Или Лондон....
Но не могу. И остается астраханский ад с астраханскими чертями.
Жарко. Пот по спине ручьем. Холодная вода водопадом в желудок и обратно через поры на коже. Что ж, вполне достойная ада пытка.
За окном на газоне растет ни трава, а сено... Лошадь, что ли купить?
Смотрю на часы. Пора выползать из дома.
Безумные водители маршруток, почему-то не хотят останавливать на нужной остановке. Видно уши потом залило. Приходится кричать. Пугаются бедняги.
Мимо проползает рогатая духовка с живыми запеканками. Сочувственно гляжу вслед и топаю по своим делам.
В кармане трещит мобильник. Опять меня хотят. Спрашивают что-то невнятное, отвечаю тоже что-то невнятное и вешаю трубку. Не у меня одной от жары язык заплетается. Ото всюду веет запахами горячих собак, пота, духов и одеколона. Прохожие что-то пьют, едят. Все как обычно. От солнца болят глаза и черные очки тут мне не в помощь.
К обеду домой. Чувствуешь себя как главное блюдо, которое вот-вот чем-то заправят. А солнце - долбанный фонарь.
Черт, люблю этот город.
