Осень в этом году выдалась нехорошая. Слякоть, дождь, холодный ветер. Я сидела у окна, и смотрела, как на улице вовсю хлещет дождь. Крупные капли молотили в стекло, пытаясь, наверное, разбить его, и, не найдя в себе силы, стекали на подоконник. Дул сильный, пронзительный ветер. Деревья сгибались под его порывами.
По улице шел странный мужчина в фиолетовой широкополой шляпе. В его руках был огромный черный зонт. «Зачем, зачем он вышел в такую погоду на улицу, »-подумала я. А странный мужчина все шел и шел вперед, пытаясь уклониться от ветра. Немолодой, не старый. Средних лет мужчина в фиолетовой шляпе. Что он потерял, кого он ищет? Кто ждет его? Быть может, это молодая девушка из соседнего дома? Он часто прогуливается под ее окнами, но она не смотрит в его сторону. Он для нее уже «старый». А он носит ей охапками цветы, и, наверное, пишет ей стихи. Какой странный мужчина! А еще по ночам он шепчет ее имя и зовет к себе. Но она не придет к нему. Он для нее уже «старый».
Вдруг ветер резко подул и выхватил огромный черный зонт из его рук. Роняя шляпу, он побежал за ним, как мальчишка, подпрыгивая, пытаясь схватить. Но зонт никак не давался в руки. Он все летел и летел вперед. А странный мужчина все бежал и бежал по лужам, наперерез машинам, не замечая дождя. Шляпа слетела с его головы, и казалось, в волосах поблескивала не седина, а капли дождя. Он шлепал по лужам , и брызги разлетались в разные стороны.
Странный мужчина в фиолетовой шляпе бежал за зонтом, словно за ушедшей молодостью. А зонт все летел и летел по мостовой…