Крик души. Или история о том, как создаются рассказы.
Просыпаюсь на рассвете и первая мысль – рассказ вчера так и не дописал. Вот елкин дрын, говорил же себе вечером: «Допиши сегодня, завтра времени не будет!». Вечно не везет. Просил дежурного препода после отбоя за компом поработать… Фигушки, мы принципиальный, за компьютером только учебный материал, а всякие еретические писульки – в огонь! Ну, их. Готов был с фонариком писать, лишь бы до рассвета закончить. И того, буржуазии, не дали.
Зеваю, искоса поглядываю на часы. Без пятнадцати восемь. Вот так всегда. Хочешь пораньше встать, никогда не получится. Часы раза три точно переводил.
Первым делом к тумбочке, на верху ровный лист, словно выглаженный. На белой бумаге корявым подчерком нацарапано – «Борющийся с Богом. Посвящается Анне Соболь». Нет, перепишу на «Богоборец». Звучит круче.
Утренняя молитва. Трапеза. Проходит, пролетает за мгновение. Р-раз и звонок на пары. Идешь, стоишь на молитве, потребляешь дурно пахнущий суп с просроченными яйцами. А мысли влекут к рассказу. Пытаюсь сосредоточится, ну хоть вид сделать, а тебя тянет и тянет. Как трясина. Чем больше рвешься, барахтаешься, тем глубже погружаешься. Проходит слаженное пение молитв, не замечаешь вкуса болотной жижи под кодовым названием «суп». Надоело, скорее бы вернуться к рассказу.
К реальности возвращает звонок на пары. Так, пары, пары, зачеты и снова пары. Сегодня Песнь Песней сдавать по Ветхому Завету… Интересно, а Бог у меня меч обнажит или нет? И нужен ли он ему вообще? Нет, наверное, нужен, он ведь Царь. Только какой? Круче выглядит с двуручным!… Стоп, а они при Ираклии были? Елкин дрын, небыло, придется вешать гладиус или что у тех ромеев было…
- Женя, - голос проректора выводит из «транса», - ты, что пишешь?!
Мама родная, когда я в класс успел зайти?! Оглядываюсь. Впереди искоса поглядывает на растерянного писателя проректор, по бокам двое студентов. Почему двое, где остальные? Блин, мы же Песнь Песней сдаем!
Смотрю на проректора, тот на меня. Е-мое, что делать! Скажу, пишу рассказ, в бешенство впадет. Ну, не могу подстраиваться под всех. Пишу, что на душу ляжет. Одним понравится, другим нет. Я что, виноват! Да и что сделать могу? Они власть имущие, взяли и запретили за компьютером работать. Приходится через весь город идти, на клубах деньги просаживать, потом пока на сайт «прозы» скачаю…
Поэтому с уст слетает альтернативный, но честный ответ:
- Буквы русские пишу!
Пауза. Проректор въезжает.
- Вон отсюда!
Ну, все, достал его. Теперь точно выше четверки за год не видать. И чего он придрался, я же правду сказал?
Объяснение, извинение… Как о стенку горох. Встаю, забираю с парты недописанный рассказ. Приходится уходить, ловить взгляды сокурсников, отвечать на посыпавшиеся вопросы. А на душе такая легкость, даже радость. Ну, выгнали, ну и флаг им в руки! Все рано после обеда пойду в клуб и закачаю рассказ на сайт. Там меня, по крайней мере, больше ценят.
Пусть у них власть, а у меня Слово. Возьму и напишу, что у него здоровый гнойный прыщ на лбу! Или омерзительная волосатая бородавка. Хотя, Бог ему судия, я ведь все равно писать не брошу.