Пьеро

Жизнь это запах духов и дым сигар, а я хочу полета – когда в радужном сиянии распускаются цветы счастья, когда колокольчики манят в сказочную страну грез, а бабочки поют и танцуют, кружат над моим обезумевшим лицом, с детским удивлением, глядящим на звезды. Я хочу…Как я устала говорить эту фразу – я хочу…, как хочется сказать я могу и я сделала это, впрочем это уже психология, а я с наслаждением наблюдаю, как мои руки весело и легко отстукивают текст, что-то рисуя на экране, наверное мой мир, а он разнообразен. Иногда он становится мышиной конурой, в которой хозяйка норки все что-что шьет и шьет, а у нее все рвется и рвется, а иногда напоминает Эйфелеву башню – желание славы затмевает рассудок и хочется создать шедевр. А бывает мир становится добрым и душевным другом, смешным и сентиментальным, порой превращаясь в плачущий осенний листок, ветром гонимый по земле. Да, это я - вечный Пьеро, с грустным силуэтом несчастного осеннего листа на щеке, в одеждах цвета пустоты и безмолвия, с висящими веревками рук. Пьеро, грустно поющий серенаду солнечной долины… Впрочем, серенаду невозможно петь грустно, так что и Пьеро может улыбаться.