Будет так :
ты сядешь на кухне у вспотевшего окна и станешь рисовать указательным пальцем на стекле жизнь.
Сначала нарисуешь своё детство.
Детство получится юрким, как теннисный шарик, тёплым, как бабушкин пирог и весёлым, как игра в салочки.
Потом изобразишь юность.
Резкую, как удар током, прямолинейную, как текст присяги и бесшабашную, как бои без правил.
Напишешь и зрелость - надёжную, как швейцарские часы, положительную, как резус-фактор и серьёзную, как лицо кондуктора.
Нарисовать своё будущее так и не удастся.
Потому что будущее, пробудившись ото сна, само пришлёпает босиком к тебе на кухню. Чтобы раз и навсегда вверить своё беззащитное нежное тихое «Я» родительскому сердцу.
Ты незаметно затрёшь ладонью нарисованное и с удовольствием растворишься в своём, ещё сонном, похожем на воробья, ЗАВТРА.
