Fairytales of yesterday will grow but never die…
Queen, “The show must go on”
Истёртый подоконник. Большая створка заляпанного окна. Подтёки краски на стекле. Холодный металл ручки. Четверть оборота. Небольшое усилие… Толстый слой пыли между рамами. Ещё одна створка. Сломанный датчик сигнализации. Полное отсутствие ручки. Обрывки резины, торчащие из щели. Снова усилия. Обломанный ноготь. Пара рывков…
Поток свежего воздуха. Шум беспокойной улицы. Крыша соседнего дома. Тонкая полоска карниза. Шероховатая поверхность стены. Десять углублений под окна. Шаг навстречу асфальту…
Его не будет. Да, его не будет, потому что я знаю, что всё это – игра. Потому что я всё равно этого не сделаю. Я просто посмотрю вниз, потом по сторонам. Полюбуюсь видом из окна. Ветер будет играть моими волосами. А шаг – не состоится. Я закрою окно и отправлюсь по своим делам. Тем более, что я боюсь высоты.
Пятая пара. Огромная аудитория, полная студентов. Скрип мела на доске. Уставший голос преподавателя. Многоэтажные формулы, таблицы, графики. След моей ручки в тетради. Довольно точная копия доски. Интересующийся взгляд примерной студентки. То есть меня. Ряд вопросов по теме. Не слишком важных. Снова скрипение мела. Снова танец ручки на бумаге. Изощрённые движения её партнёра – линейки.
Ошибка. «Штрих». Несколько мазков. Продолжение конспекта. Пара новых вопросов. Развёрнутые ответы лектора. Ответ интересом на интерес.
На самом деле мне всё это глубоко параллельно. Ни к предмету, ни к тому, кто его ведёт, мне нет особого дела. Мне просто понятно, что в конце семестра мне всё это нужно будет сдавать. Тогда я буду учить конспект. Не свой – так чужой. Но сейчас я, если честно, плевала на всё это.
Подруга. Просьба отойти в сторонку. Подругины проблемы. Её ссора с парнем. Муха, раздутая до слона. Пустяки, ставшие важными. Обиды с двух сторон. Незнание что делать дальше.
Серия вопросов, адресованных мне. Серия моих ответов. Утешения и подбадривания. Несколько советов, возможно мудрых. Лёгкая улыбка на моём лице. Слова благодарности. Смена темы разговора.
Впрочем, это уже не важно. Мне нет особого дела до личной жизни подруги. Нет сильного желания копаться во всём этом и что-либо вообще знать. В принципе, не такая уж она мне и подруга. Просто не стоит ей это показывать. Пусть считает меня близким человеком. Это её право на заблуждения.
Звонок телефона. Испорченные динамиком звуки электрогитары. Ещё более исковерканные ударные. Светящийся экран. Надпись на экране «Мама». Палец на кнопке. Лёгкое нажатие. Голос в трубке. Информация, которая мне итак известна. Ругань. Мои попытки спорить. Усиление ругани. Замечания о плохом самочувствии. Мои извинения. Прямые губы. Снова извинения. Несколько удовлетворённый голос мамы. Мысли о согласии. Слова прощания. Палец на кнопке…
Однако я в любом случае останусь при своём мнении. Она думает, что таким способом меня можно в чём-то переубедить. Тут она изрядно обманывает себя. Хоть и говорит, что знает меня, как облупленную. Никто меня ещё по настоящему не облупил…
Вечер. Столик в кафе. Ты, считающий себя моим парнем. Лёгкое вино. Милые шутки. Сигарета. Зажигалка. Струйка дыма. Разноцветные огни за окном. Официант с подносом. Лёгкий стук тарелок. Звон приборов. Серия улыбок. Ласковый взгляд. Не мой. Моё подмигивание. Ты платишь.
Ты меня любишь, а я тебя – нет. Пока нет необходимости признаваться, я не делаю этого. Смотри на мир сквозь розовые очки. В конце концов, водишь меня сюда ты за собственный счёт. Это хорошо. Остальное – не важно. Я чувствую, что ты сегодня хочешь получить нечто большее, чем просто поцелуй. Посмотрим. А пока – потерпи.
Кому нужна в этом мире правда? Да никому. Те, кто её знают, многое бы отдали, чтобы вернуть себе прежние грёзы. Таков мир. Такова я.