ж ж ж ж ж ж ж ж ж ж ж ж
\|/ \|/ \|/ \|/ \|/ \|/ \|/ \|/ \|/ \|/ \|/
Я собираю цветы. Я рву их, не глядя. Пышный букет кажется мне красивым. Срывая новые, я бросаю на землю завядшие растения и втаптываю их в глину. Те, что идут со мной, подбирают растерзанные цветы, расправляют сломанные стебли, разглаживают рваные лепестки и вплетают в венки. Те, что плетут венки из брошенных мною цветов, коронуют друг друга мертвыми кольцами. Разноцветные трупики на головах источают гнилой сладкий аромат. Они считают, что это красиво и правильно. Они принимают за меня решения.
В эту самую секунду, а значит всегда, бесконечно, когда моя рука тянется за очередным стеблем, я чувствую на голове тяжелый груз мёртвых цветов. Запах разложения дурманит, глаза слезятся от стрелок травы. С широких листьев подорожника сыпется труха - земляной прах. Он забивается в глаза, в ноздри. Я не различаю ароматы цветов, не вижу их нежных красок. Я бреду на ощупь, склонив на грудь голову в ненавистном травяном обруче идеально правильной формы. Для тех, кто идёт со мной.
На головах у них венки из лесных растений, когда-то свежих и душистых. У тех, кто идёт далеко впереди, - невообразимые изваяния, навечно загипсованные глиной - костлявый чертополох, жалкие лысинки одуванчиков, шершавые стрелы подорожника, протухшие желтки ромашек. Над ними - миллиарды мух, в них - бессчетное количество проворных усатых жизней. Те, что идут рядом со мной - сгорблены, их руки постоянно шарят в земле. Их глаза не видят солнечного света. Те, что зудят рядом со мной, давно разучились говорить и слушать.
Я иду с ними. Секунды, истерически визжа, впиваются в виски. Я не считаю их, легче сосчитать небо. Я ищу свои любимые цветы - анемоны. Белые бледные, чистые, одинаково изможденные, жадно впитывают краски. Они, единственно мои, оживают и тут же гибнут в руках. Я убиваю их свежесть мгновенно. Слишком нежные для моих рук. Для любых рук.
Я хочу остановиться, но меня толкают в спину.
Я хочу обернуться, но упираюсь в плечи попутчиков.
Я не могу заблудиться.
Я не могу найти дорогу.
Дорогу из леса.
Я тянусь к небесному васильку, он лучисто клонится ко мне, но вместо этого поднимаю с земли растерзанную ромашку с парой рваных лепестков. Нравится-ненравится, но я воткну её в того, кто рядом. Мне нужен попутчик, - так зудят те, кто принимает за меня решения. Соучастник дарит мне звездатый листик. Я иду с ним. Тем более, у меня нет выбора. Тот, кто теперь зудит со мной, - правильный попутчик. Он не втыкает мне в голову ничего, кроме зелёных солнышек.
Слышу шелест кожи, шорох ресниц, шёпот дыхания. Шум стада, бредущего на водопой.
Чувствую вечное течение. Там протекает река. Спокойная. Шёлковая вода укутает и унесёт.
Туда. Где нет никаких цветов.
тишина
0