Начнём отсчёт времени назад. Что было вчера? Неделю назад? Месяц? Год? В принципе, то же самое. Что изменилось? Ничего.
Как же будет грустно умирать с осознанием того, что ты сам убил своё время. Убил на всякие глупости. На "полезные" и "нужные" дела, убил просто так, из скуки. Когда-то времени было так много - целая жизнь. Ты так и говорил: у меня вся жизнь впереди. Часы, дни, месяцы стояли серыми шеренгами. Постепенно ты научился убивать. Рядовые - часы - ложились под твоими пулями. К ним ты не знал жалости. Старшие по званию - дни - без боя не сдавались. Но сколько их на твоем счету? Серых, нелепых, сгинувших в круговерти, будней. Месяцы, годы...Пожалуйста, следующий! Не сомневайтесь, я могу убить целую жизнь!
Может, в этом и есть смысл твоей жизни, твоего времени. Ты проживаешь минуту, расплачиваясь за неё минутой, приблизившей тебя к смерти. В соответствии с законом сохранения энергии, ты отдаёшь энергию, потребляя её же. За каждую радость ты платишь бедой, и наоборот. Нужны ли тебе эти сомнительные радости? Конечно. Ведь они придают сил в войне против времени, войне против жизни, войне против смерти. Ты проиграешь, человек. Ты - животное, по сути не противник вечным силам. Что для тебя время? Ведь ты его придумал сам для того чтобы жизнь в смерть превращать. Потому что на большее не способен. Вот уж действительно, в чем люди достигли совершенства - так это живое мёртвым делать. Это у нас на раз-два. Дело тут даже не в самолетах-пулеметах, танках-берданках. Сама жизнь - это путь к смерти. Причем, это дорожка по кругу.
Помнишь, я подарила тебе песочные часы? Мы смотрели, где у них верх, а где - низ? Песочек сыпется и сыпется....Мы с тобой живём или просто медленно-медленно умираем? Ты тогда сказал, что у нас два выхода: поверить или в вечную жизнь или в вечную смерть. А я смотрела на песок и думала, что если бы понятие "время" исчезло, мы бы стали вечными, спокойными, невозмутимыми НЕлюдьми. Страшно? Да, лучше уснуть навсегда и не проснуться. Но ведь ты - человек, жалкий и беспомощный. Хочется чтобы за руку провели по сияющему тоннелю, чтобы рассказали все одним словом, всю сущность бытия дали прочувствовать и в ладони подержать. А что потом? Вот и мучайся, вот и сердце не зря тебе дано, человек.
Мы любили спорить с тобой о смысле твоего времени. Ты говорил, - бесполезно рассуждать об этом. Мир несовершенен. И никогда не будет совершенен для человека. Старинный механизм, громадные часы, что вершат свой ход, и миллиарды судеб вкруговую повторяют друг друга, стал заедать, давать сбои. Наш мир глючит, - ты смеялся. Надо позвонить мастеру-часовщику, где там у меня записан его телефон, на каких подкорках сознания? Боже, ало? С миром не все в порядке...Так и должно быть? Прости нас, Господи...
Прости меня, - говорил ты, - я несовершенен. Посмотри вокруг, ты увидишь повторение моих слов, ты увидишь отражение моей жизни. Ты едешь на своей тусклой машине невнятного оттенка, усталый. Ты замечаешь меня, перебегающей улицу на красный свет. Пересекающей прямую твоего времени. Сигналишь, усталая рука, коричневая и сухая лежит на руле. Смотри, время уходит от тебя! Оно бежит от тебя со всех ног, прогоняй его! Не жалей, зачем тебе столько времени? Ты говоришь со мной, твои слова звучат как отголосок эха. Ты неживой, бумажный человек. Картонная жизнь. Мои слова тебе неприятны, они острыми лезвиями вырезают меня из твоей жизни. Я свободна! Я дорожу своей жизнью. И у меня нет времени на тебя. Прощай.