Мне кажется, что я схожу с ума…
Зима…
упали к сорок’а температуры…
Осыпалась замерзшая мук’а…
Тоска…
заполнила дневные партитуры…
Нет чистого звучания души…
Дыши…
бекарами, бемолями… до рвоты…
Людей изломанных карандаши
строгает жизнь, дробя на ноты…
Вновь какофония, бедлам…
Я, кодой, возвратясь к истоку
По запорошенным следам,
отдамся новому пророку...
/Так, рогом изобилия сума
вдруг обернётся,
(или самобранкой)…/
Достигнув истины извилистого дна…
преобразуюсь в правду-самозванку…
Мне кажется, что я схожу с ума…
И, сатанея от морозной стужи,
отторгнув пар дыхания,…
Сама
рассыплюсь в рой искрящихся жемчужин…