Боль…
Я думал, что забыл о ней… такой…
Она поселилась где-то под ребрами. Когда она дышит – не могу дышать я. Горло сжимается.
Боль периодически выбрасывает вверх свои обманчиво-мягкие лапки со скрытыми лезвиями в победном жесте, и слезы подкатывают, давит затылок. От ее присутствия тошнит, но я ничего не могу сделать – слишком крепко она удерживает подло захваченные позиции.
Она никогда не бывает одна – всегда есть сообщник, который предоставляет ей тебя. Указывает ей путь. Тайные тропки, ведущие к самому уязвимому месту. И вот ты захвачен, а он уходит.
Действительно, что такого? Всего лишь предательство. Как банально…
А ты один.
Трудно.
Боль внутри тебя, и ей известно все. Нажать нужные кнопочки, потянуть за горячие, туго натянутые струны нервов – и ты уже ненавидишь. Его, себя, других, всех – потому что больно тебе. Еще одно касание или поворот колки – и тебе уже безразлично все, кроме того, что внутри все будто серной кислотой полили. Щедро так. Душевно.
Потом что-то лопается.
Уже не больно.
Уже никак.
Просто дикое опустошение и усталость. Без мыслей. Без чувств. Без желаний.
Впрочем, нет. Желание есть – одно. Чтобы все это прекратилось.
Как?
Не буду лукавить – иногда хочется просто исчезнуть. Но это такой самообман… Если ты умрешь с болью, где гарантия, что ты не будешь сражаться с ней вечно, зная, что проигравшим всегда будешь именно ты?...
Боль…
А я так надеялся, что больше никогда с ней не столкнусь…
Он же знал…
Да, он все знал, и, тем не менее – опять. Так же. И она… Я понял это сразу, хотя был уверен, что тварь подохла. Но это была именно она.
Как в тот раз. Только проводник поменялся.