(тринадцатое, юбилейное повествование… начало http://www.proza.ru/2005/06/22-06 )
Как часто неровные дни медленно перерастают в недели за ними тянутся года. Рутина всегда свойственна человеку думающему. Он всегда должен поскучать. Необходимо ему время, за счет которого нужно оглядеться, прижаться ушами к земле, припасть к матери, затаиться. Невозможно, что бы всегда был маскарад эмоций и фейерверк переживаний. Все приходят к состоянию скуки. Одни раньше, бравадно, на коне, под звон артиллерийских ядер. Другие тихо и незаметно даже для самих себя.
Тишина, покой, смирение, гладь озера, стрекоза, зависшая в воздухе, лист под силой ветра… скука.
Старый плед, кресло-качалка, потрескивание дров в камине, дым, вырывающийся из трубы на встречу новым атмосферам, душки очков, надетых вверх ногами, треск пера под физической силой мастера… скука.
Мороз, ветер, вьюга, просека, замерзшие руки в рукавицах, пожелтевшие от недавних таяний простыня поля, замершие ковыли, хруст от наста, прорубь на речке, изгиб рук за плечами осин, лошадь с облаком пара из уст… скука.
Никогда не бывает скучно человеку с самим собой. Если, конечно, собеседник, что надо. Если всегда можно найти тему для рассуждения. Тему для разговора. Тему для прения сторон. Тему для ссоры. Тему для жизни…
(Далее, через 2 недели (делаю перерыв для отпуска) Хрусть по имени Грусть…)