Это сон. Или воспоминание о сне. И то, что последует дальше стоит воспринимать только сквозь кальку воспоминаний – собственных или каких угодно – разницы нет никакой.
Приснился сон. Сны забываются. Потом они иногда восстают словно из руин и говорят нам – мы откликаемся или не откликаемся. А где же сон? – спросите вы. Или не спросите. Но, возможно, нас забавляют причудливые выдумки бессознательного. Хотя я не преувеличиваю его оригинальность. Ничего особенного. Одна из 10 в неизвестной степени историй , 5 утра, ночь после "Fucking-love with Irina" (30 - 31 (цитата из Гриши), августа 2000, грустные интонации Грига, то есть Гриши)
Джазовая тема "Звук заходящего солнца". Труба-свирель Майлса Дэвиса истаивает в лесу, это тема - Saint James Infirmary , о чем я сообщаю (или лелею мысль сообщить собеседнику). Джаз-фестиваль в лесу, на котором я неожиданно оказываюсь в роли героя. Играю на рояле, который установлен на каких-то странных конструкциях, на которые меня заталкивают-поднимают чьи-то руки Равнодушно-безучастное лицо композитора Фю, привычное ко всякому. Слышны звуки той самой темы, далеко в лесу и мы бежим на звук трубы, который доносится до нас издали. Фестиваль окончился, не начавшись (как и сама жизнь). Почему-то вспомнил Наташу Березину, тренинг и что-то еще. Помню счастливое ощущение того, что я играю - длинные «глиссандирующие» пассажи Импровизационный размах. Фантазия. Которая должна была состояться.