Никогда не читайте Франсуазу Саган, когда вы уезжаете. Уезжае-те от любимого. Не читайте ее, когда вы знаете, что вы любимы и вам надо уезжать. Не читайте ее книги, сидя в поезде, когда вам по-следний раз махнули рукой, а вы сидите у окна с открытой книгой. Вы понимаете, что вы бессильны, ни в ваших силах что-либо изме-нить. Вам грустно. Вам кажется, что это конец света, и предатель-ская слеза скатывается на раскрытую страницу, плавно перетекает на казенное железнодорожное одеяло. А ведь вы обещали себе, что будете сильной, не будете больше плакать. Никогда. А тем более – из-за мужиков. И все-таки вы расплакались. Потому что вы похожи на меня, все люди похожи друг на друга. Я тоже читаю Франсуазу Саган.
Я уезжала из Северной Венеции (блин, сколько же городов в этом мире называют Северной Венецией! Можно подумать, что на Севере одни только Венеции и находятся), сидела в поезде, а моя очередная любовь на всю жизнь стояла на перроне. Моя сестра стояла рядом. Она – самая лучшая сестра на Земле. У меня много сестер и все они хороши по-своему. Но все-таки, эта – лучшая. Да даже не в этом дело, вот сейчас она стоит и тихонько вытирает сле-зы. Она не любит плакать на людях, и вот даже сейчас никто и не заметил, что она плачет. Она хочет, чтобы люди считали, что она сильная. Они так и делают. Только вот сейчас она плачет, а я уже ничего не могу делать, я могу только смотреть на нее из окна и улыбаться ей сквозь слезы и кричать: «я скоро приеду!!!» И я прие-ду. Да, наверное, даже скоро. А моя любовь на всю жизнь выглядит растерянной. Смотрю на него и думаю – совершенно не мой тип, и почему он мне понравился? Странно, все мои бывшие – блондины, ну или русые с голубыми глазами, а этот стоит, смотрит на меня своими большими зелеными глазами, улыбается. Ах, да, еще у него черные волосы, нет, вы не поняли: не темно-русые, не темные, а на самом деле черные, как кофе, как смола, не знаю, в сравнениях я никогда не была сильна. А еще он не курит. Да, зато пьет много пи-ва. Так почему же интересно я в него влюбилась? Что? Стоп! Не может быть…Хотя… На самом деле правда, я в него влюбилась. Блин, как же все началось?…
А..вспомнила…Я, как обычно, висела из окна, курила. В одной руке стакан с мартини, в другой – сигарета, рядом висит моя сестра. Набор в руках такой же. Просто набор туриста. Под столом пустые бутылки из под пива и еще, кажется, вина. Лень было вынести. В общем, девушки на выгуле. Девушки созрели. Значит, висим мы с ней, мы так каждый день делали, жарко было. Было уже темно. И тут ОН прошел мимо с другом. Тогда-то я, правда, не знала, что это был он. «Просто прохожий», но не чернокожий. Просто парень, ко-торый идет мимо. Тут вступили в ход наши обычные «Молодой че-ловек, куда так спешите?» и так далее. 8 из 10 останавливаются и зависают под нашим окном минут на 15, еще один минут на 5, и лишь 1, 1 из 10 проходит мимо, выкрикивая что-то на ходу.
Эти двое оказались из первой группы. Встали. Сели на поручни от лестницы. Разговорились. Кричат нам: «Выходите». Нам не при-выкать искать приключения, приключения обычно находят нас са-ми. Мы вышли. «И я поняла, что попала, and falling in love». Это не объяснить словами, так бывает со всеми. Это не молния. Просто на-ступает момент, когда ты понимаешь, что ты попал.
- Как тебя зовут?
- Меня зовут Саша.
И память непроизвольно отматывает ленту до 1998 года. Мне 13 лет. Рождество. Мы гадаем. Вышли на улицу, чтобы спросить у пер-вого встречного имя – так будут звать будущего мужа. Идет бичева-того вида мужичонка, шатается. Наверняка отметил уже Рождество Христово, но делать нечего. С трудом выговаривая буквы, он опо-вещает меня, что его зовут Александр. Видимо, сообразив, что я не просто так тут в мороз отираюсь, мужчинка не растерялся: «Девка, а айда за меня замуж!» Я бормочу что-то типа «нет, спасибо, мне и так, вроде, неплохо», быстро утаскиваю подругу в подъезд, думая, что у меня мужа по имени Александр не будет никогда. Дурацкое имя! Как я его дома-то звать буду, Шурик что ли?! Нет, это имя не для моего мужа.
Странная у меня память. Про этот эпизод я уже давно забыла. А тут он так услужливо, быстро возник у меня в головном прожекторе. Словно вчера это было. А прошло уже 6 лет, да, что ни говори, мы не молодеем.
-Что так смотришь? Влюбилась с первого взгляда?
Ха, и что ему сказать? Да! Еще можно сразу сказать, чтобы коль-ца уже готовил. Мой будущий муж.
Вместо этого бормочу невразумительное нечто.
- А я вот влюбился. С первого взгляда. Тоже. (Что значит «то-же»? откуда он знает?!)
- В кого? (это у меня иногда бывает расстройство мыслитель-ного процесса на фоне глубочайшего нервного стресса).
- Глупенькая.
Далее идет весьма странный базар о том, что он глупый. Он глупый? Я что? Влюбилась в идиота с первого взгляда?! Это повод для того, чтобы перепилить себе вены в ванной. Ну, или, на худой конец, выпить еще одну бутылку мартини.
А потом мы ушли. А она еще долго стоял под нашим окном. А потом мы поругались. Из окна же. В это время пришла еще какая-то толпа. С толпой мы тоже поругались. Эх, жаль, что кидать из окон – подсудное дело. А то бы кинула. Не пропадать же зря бутылкам. Все равно такие нигде не принимают.
А он все это время смотрел на меня. Или не на меня? Не знаю. Я на него точно пялилась. А потом он ушел. Написав прежде на ас-фальте…Нет, не «я люблю тебя», это было бы тривиально, пошло, и вообще, просто неинтересно. Написал: «Соски». Ах да, мы же пору-гались.
На следующий день я снова видела его из окна. Он шел с ка-кой-то девицей. Конечно, она некрасивая, конечно, он даже не по-смотрел на наше окно.
Потом я не видела его очень долго. Я ходила по клубам и ма-газинам, кофейням и домашним party, даже забрела в музей. Я про него не думала, ну почти. В магазине мы купили баллончик, чтобы замазать его надпись. Вот тогда я про него вспомнила, ну еще пару раз, наверное. Перед сестрой честно делала вид, что он мне не по-нравился. Ни капли. Он недоверчиво ухмылялась.
А потом он снова пришел под наше окно. Снова с друзьями. Надпись мы уже закрасили, не до конца, правда, баллончик оказал-ся бракованный. И он снова позвал нас гулять. Все равно надо было идти за сигаретами. Пришлось снова накраситься.
Мы вышли. Купили пачку. Курили, болтали. Не хотелось ухо-дить, но было холодно. Вы замечали, какие в августе холодные но-чи? Днем жарко, а ночью уже холодно, даже иней к утру проступа-ет. Пора прощаться. Сказали пока все его друзьям. Пока ему. Про-тянула руку на прощанье. И тут…Этот поцелуй я не забуду никогда в жизни. 100 баллов из 10. А потом он сказал: «Пока, любимая».
На третий этаж я летела на крыльях.
А потом он уехал на дачу. А я купила билет на поезд. Он обе-щал приехать в воскресенье. Но не смог. Присылал нежные смски. Память уже забита. А я не удаляю его смс. Я боюсь. Я боюсь, что он не пришлет ничего больше. И тогда у меня ничего от него не оста-нется. Он не приехал, когда обещал. А мне завтра на поезд. Я его, наверное, никогда уже не увижу. Боже, почему так всегда?!
Но он приехал в понедельник. Он отвез меня и сестру на вокзал. Поцеловал меня на прощание. Вот сейчас я смотрю на него из окна, и все еще чувствую его запах вокруг себя, на себе, ощущаю его вкус на губах. Как хорошо, что он не пахнет потом! А то столько вокруг донжуанов, уверенных в собственной неотразимости, но от них так воняет. Ощущение, что стоишь в загоне у слона.
Поезд уехал. Вот так всегда. А ведь я его, кажется, люблю. Но я ему так ничего и не сказала. Но, как там у Ахматовой? «Настоящую нежность не спутаешь, и она тиха». Наверное, он все понял. Еще то-гда, когда мы только спустились.
Я еще не уехала толком, но уже хочу обратно? Дернуть стоп-кран? Да, и отсидеть 15 суток за хулиганство. Вместо этого читаю, а слезы капают. Читаю: «Я – женщина, которая любила мужчину, и нечего тут делать большие глаза». В том то все и дело – я не жен-щина, а он – просто прохожий. Поэтому из больших глаз капают огромные слезы.
А, может, правда, он – мой будущий муж?
Пришла смс…
Но, наверное, он меня скоро забудет…