Он шел, а вокруг была весна, внезапная и трепетная, как бабочка в паутине. Его юная душа разрывалась на части. Хотелось чего-то большого, красивого.
- Вот бы полюбить, - думал он, - полюбить по настоящему, и даже, черт с ним, пусть она не любит меня.
Да, так думал он – пытливый юнец с душой поэта, молодой и жизнерадостный. Желание его сбылось. Он получил чего хотел…
Пожалуй, для поэта нет ничего лучше безответной любви. Но через некоторое время он ей все-таки пресытился. Он был все еще молод, только во взгляде его появилась затаенная грусть, а в разговоре немного сарказма, что так нравилось женщинам. Опыт его дал результат – он стал мыслить по-новому.
- Пусть бы меня полюбила какая-нибудь девушка, - думал он, - а я уж постараюсь сделать ее счастливой.
Через некоторое время он снова получил чего хотел, но опять не был счастлив. Она чувствовала, что он не любит ее, хоть он и старался ничем ее не обидеть. Совесть вконец доконала его, и он ушел…
Он все еще оставался молодым, хоть и осанка его слегка испортилась под бременем чужой любви. Зато он понял, что лишь взаимные чувства – вот залог счастья!
И вновь желание его сбылось. И были бессонные ночи, прогулки под луной, и была даже свадьба!
- Ну вот и все, - подумаете вы, ожидая хэппи-энда. Но не спешите бросать чепчики в воздух. Жизнь смешная штука. Прошло некоторое время и фраза «я не хочу прожить без тебя ни секунды» стала радовать его меньше. Появились упреки «ты не любишь меня». Причем, с обеих сторон. Душа поэта забилась в клетке, золотые прутья которой так весело блестели на солнце…
Он шел, а вокруг была весна, тревожная и ветренная, как первокурсница. В этом спившемся некрасивом человеке трудно было узнать того юнца, что так бодро шагал когда-то. Его жизнелюбие сменили мешки под глазами, а душа поэта требовала более земных вещей… Может, он просто слишком сильно любил себя?..