Девушка на мосту

       
Снова история повторяется, - подумала красивая кареглазая женщина лет 35, разглядывая одну из картин на выставке молодых художников. – Сердечко еще одной молоденькой девочки разбилось. История повторяется. Девочки делают те же ошибки, что и сотни лет назад, не говоря уже о пятнадцати. Чужая боль ничему не учит…

Серая улица серого города. Серый дождь… Холодные болезненные струи словно наказывали ее. Ветер проникал сквозь одежду, заставлял мышцы сжиматься. Он не увидит ее слез. Нет, не увидит. Только холод. Холод. Ветер. Дождь. И боль. Будь она проклята! Будь она проклята… Молоденькая девушка подняла вверх глаза. Над ней качались в немом порыве осиротевшие без листьев ветки кленов и тополей. Тонкие и изломанные бесконечными ветрами и бурями. Они обессилено подчинялись рвавшему их дождю. Девушке хотелось застонать. Он ее не любит. Он ее просто не любит. Сегодня там она это поняла, когда он поднес к губам руку другой. Этот жест был для него характерен. Но сегодня это было другое. Высокая брюнетка со смуглой кожей и глазами как расплавленное серебро. Боль снова пронзила виски девушки, идущей вдоль серой улицы под серым дождем… серым как отчаяние...
…Она тогда стояла на мосту. Смотрела на воду внизу. Вода была темная и словно густая. Волны перекатывались рябью и завораживали. Она чувствовала, как ее постепенно затягивает эта задумчивая неторопливость. Было в них что-то, чего ей не хватало – покой и самодостаточность. Они заставляли забыть о скуке института, семейных разладах, разрыве с уже не любимым. Темная вода как призрак тайных мыслей и грез. Отражение глаз, ждущих чего-то большего.
- Не стоит этого делать, - раздалось рядом.
Она повернулась на голос. Она настолько погрузилась в свои мысли, что не заметила высокого худощавого юношу в поношенном свитере.
- Простите?
- Я говорю – не стоит этого делать.
«Он думает – я собираюсь броситься. Смешной»…
…Серая улица за пеленой дождя. Маленькая фигурка, просматривающаяся сквозь абстракционизм из черных тел деревьев и кустов. Капли холодной воды покрыли лицо и плащ, асфальт и кору. Скрип веток вторит стону ветра. Осень. Пронизывающая беспощадная поздняя осень. Ничего не осталось…
…Дрожащее тонкое пламя свечей отражалось в глазах улыбающейся девушки. Маленькие ладони обхватили чашку горячего кофе. Тихое кафе приютило двух познакомившихся на мосту. Девушка подалась немного вперед. Ей доставляло удовольствие слушать ЕГО. Разговор плавно переходит с книг на песни, с песен на фильмы, с фильмов на живопись и фотографию. Он был поэтом и немного художником. Она немного пела и очень хорошо чувствовала. К сожаленью, это то, чем не похвастаешься. Она запустила руку в темнорусые волосы, откинулась на спинку стула и почувствовала, что согрелась…
…Серая улица, закутанная в холод. Под веками вновь блеснула белозубая улыбка и теплота глаз, тонкие губы, прикоснувшиеся к румяной щечке черноволосой девушки с глазами-озерами серебра. Ветер ударил в лицо резко и подло. Проник сквозь плащ сразу до самого сердца. От удара глаза увлажнились. Девушка вскинула голову, чтобы удержать слезы и молчаливо упрекнуть погоду в жестокости. Полубезумный взгляд остановился на качающихся над головой деревьях. «Они качаются ведь не просто так, - мелькнула вдруг мысль. – Так качаются только в горе. И стонут так не от счастья». Она чувствовала, как отчаяние змеей вползает во внутрь, как яд отравляя тело; а душа бьется, как крик падающей птицы. Наверное, жаль того, кого понимают только качающиеся деревья…
…- Как тебе эта?
Она скептически посмотрела на картину. Ломаные линии, яркость красок, несовместимость цветов. Она не могла этого понять.
- Как ты думаешь, что хотел сказать художник? – попыталась выкрутиться она.
- Боль… Ярость... Несовершенство свое и мира… Отсутствие гармонии как основополагающий признак нашего времени…
- Ты так думаешь? – пораженно спросила она.
- По крайней мере все его прошлые его картины были об этом.
Она улыбнулась. Ей показалось это смешным.
- Серый мир рожден не нами… - процитировала она его. Он улыбнулся.
- А как ты бы это выразила?
- Я нарисовала бы маленькую комнату. Четыре серые стены в окружении огромного мира из зеленых и красных красок.
- Я рад, что ты пошла на эту выставку…
«Я тоже»…
…Серая улица как насмешка над самой собой в золоте кленовых листьев или зелени лета. Серая улица как отражение глаз, ждущих большего. Прекрасная декорация к последнему акту пьесы…

Женщина в элегантном костюме еще раз пригляделась к серым вертикальным словно плачущим линиям. Размытые контуры голых замерших деревьев. Рвущий плащ ветер. Стонущие под его порывами ветки. «Надо купить эту картину. Просто как напоминание»…
       

       07.12.2002.