(впервые опубликовано в газете "Фантаст", №2, 2001, С.8)
— Где он? Я потерял его из виду? — сказал первый.
— Там, впереди, в длинном плаще! Не оглядывается. Старший предупреждал — больно опасный тип, — уточнил второй. — Он голыми руками разделался с нашей прежней командой, никто и пикнуть не успел. А были не хилые ребята, прошли Афган.
— Что, дерется сильно? — спросил первый.
— Нет, просто, ему везет, — отозвался второй, и добавил, — Как никому другому. Он будто бы хозяин своей удачи. Но шеф предупредил — “ни одна досадная случайность не должна повредить нашим планам”.
— Теперь не уйдет, его уже ждут наверху, — обнадежил напарник.
Лента эскалатора метро неспешно ползла вверх. Крепко сбитые парни — галстучки, при полном отсутствии шеи, пиджачки, все, как положено — еле слышно переговаривались, стоя на рифленых ступенях. Один из них, бритоголовый, полез подмышку, и что-то поправил там.
— Профессиональное движение, — подумал Инегельд, — Но, чую, на переходе стрелять не станут.
Он сунул руку в карман плаща, представив, что тот полон мелочью. Так и оказалось. Нынешние рубли не годились – вес маловат, измельчали деньги.
— А вот эта, с острым краем, сгодится. Гнутая, — ощутил он. Чуткие пальцы обнаружили и цифры. — Это даже забавно, — усмехнулся Инегельд, — Павел Петрович, однако.
Опустив ладонь на резиновый поручень, он уронил зеленую от времени медь в металлический желоб, копейка со звоном понеслась вниз, опережая фантики от жвачек…
— Человека убили! — истошно закричала старушка.
Эскалатор замер. Пассажиры, те что не соблюдали общеизвестных правил, попадали в проход.
— Да, как же это! Черт раздери, твою богу душу мать…. — витиевато и бессмысленно выругался бритоголовый и вытер ладонью кровавые брызги на лице.
Напарник валялся на ступенях, широко раскинув руки — чуть выше переносицы, наискось, торчала здоровенная, слегка сточенная монета, из-под которой бил небольшой фонтан. Бритоголовый машинально потянулся к ней…
— Не трогай! — прохрипел напарник.
Он хотел что-то еще сказать, но шум и гам заглушили последние слова.
— Живой! Живой! — завопила та же бабка.
— Как же, живой!? — усомнился рядом стоящий гражданин, — А монета-то старинная будет, коллекционная, должно быть, — невозмутимо продолжил он. — Эт пацанам баловство… Эх, молодежь!
Вверх по лестнице уже спешила милиция. Бритоголовый бросился прочь, даже не освободив товарища от “ПМ”. А на что ему еще один? Такой же имеется, и даже лучше. И пистолет этот чистый.
Человек в плаще мелькал далеко впереди.
— Ни одна досадная случайность не должна повредить нашим планам, — вспомнил бритоголовый слова Старшего, и поспешил следом…
В длинном переходе было не так уж много народу, по стенам стояли продавцы газет, щенят, трудовых книжек и разных шмоток.
Не сбивая шаг, Инегельд окинул коридор быстрым, но внимательным взглядом. На том конце в луже испражнений лежал нищий. По другую сторону, не покривив носом, стоял бородатый “афганец” – косая сажень — в чистеньком камуфляже и такой же чистенькой матроске на груди, с гитарой наперевес.
— Еще один. Трогательное единство, — улыбнулся Инегельд и снова бросил взгляд на бомжа.
Между ними было каких-то тридцать метров.
Нищий поднялся, пересек коридор и поплелся в направлении сытого, крепкошеего исполнителя, перебирающего струны — мелодия не клеилась, а настраивал бородатый, похоже, долго и мучительно.
— Про “Черный тюльпан” знаешь? — громко спросил нищий, трогая мужика за рукав.
— Не знаю, дед, отвяжись! — прошипел тот.
— Как же не знаешь! У вас там что, Сашу Розенбаума не поють? “В черном тюльпане, да, как у нас в Афгане…”, — прогнусавил бомж.
— А не дать ли тебе по мозгам! Мотай отсюда! — предложил исполнитель.
— Меня пугать не надо! — расхрабрился дедок, — Я пуганая ворона! Я в таких зонах сидел, что тебе, сосунку, и не снилось! И пушку свою напоказ не выставляй, а можешь себе ее в зад засунуть по самое дальше некуда
Потом он сделал какое-то неуловимое движение, Инегельд, с десяти оставшихся шагов не разглядел, дед стоял спиной.
Головорез с гитарой почтительно попятился, словно признавая некий неписаный закон, и стал отступать, почти с ненавистью разглядывая подошедшего Инегельда.
— Что дед, обижают? — спросил Инегельд старика.
— И ты тоже, катись отсюда, жалостливый нашелся! — огрызнулся дед на нежданного заступника.
— Уже ушел, — отозвался Инегельд, проскальзывая мимо.
В тот же момент на грифе бородатого молодчика со звоном лопнула басовая, за ней следом вторая, и так подряд, — может, все перетянул, а, может, что еще не так сделал — одна струна спружинила неудачно, гитарист схватился за глаз…
Бритоголовый выбежал на открытую, почти пустую платформу “Киевской”, — поезда шли один за другим с небывало короткими интервалами. Он выматерился, но тут же понял, что напрасно — высокий в плаще стоял невдалеке, точно по центру, почти на краю. Казалось, он не видит преследователя.
— Цель обнаружена! Да, радиальная! — уточнил бритоголовый в трубку мобильного. — Опасно стоишь, — зло прошептал он, но, стараясь не привлекать внимания “цели”, как ни в чём не бывало, двинулся вдоль путей.
“Граждане пассажиры! В целях вашей безопасности, при приближении головного вагона поезда отходите за ограничительную линию!” — нехарактерно высказался репродуктор.
— Что-то не то он говорит? — отметил про себя бритоголовый, и глянул под ноги. — Не! Все в порядке!
Белая слегка выпуклая лента оказалась справа, бритоголовый даже не ступил на неё. Еще пара шагов – и он вышел бы на “дистанцию при поражении”. Но гул неминуемо приближающейся электрички приказал ему обернуться…
— Расступитесь, расступитесь, граждане! Ну, дайте же пройти! — бородатый здоровяк в камуфляже, прикрывая слезящийся глаз ладонью, проталкивался сквозь толпу любопытствующих горожан.
— Ишь ты, какой умный! Нам тоже охота посмотреть! — ответили ему.
— А чего там? Чего дают?
— Да, нелепость! Зеркало кабины машиниста съехало, держалось оно плохо, ну и вмазало мужику промеж глаз — все мозги вышибло. Вот он валяется.
“Ни одна досадная случайность…”, — вспомнилось бородатому.
Он стал затравленно озираться и, вот удача, углядел проклятого незнакомца в плаще, что шагнул в вагон состава, идущего в сторону Центра.
— Погодь! Не уйдешь! — решил бородач и энергично заработал локтями, выбираясь из толпы зевак.
— Гитару-то, гитару забыл! — крикнули ему вдогонку.
Вдруг бородатый почувствовал, как на поясе заметно полегчало, он, ошарашенный, хлопнул рукой по боку — в тот же момент что-то выскользнуло из-под камуфляжных одежд и с характерным металлическим стуком упало на мрамор. Люди шарахнулись прочь.
— Стоять! Руки за голову! — услышал он властный окрик…
Состав шумно тронулся с места. Инегельд лениво посмотрел сквозь мутное стекло и встретился с недоуменным взглядом преследователя, за спиной которого маячили патрульные, только не с гитарами, а с АКМами наперевес..
— Сущие дети! — улыбнулся Инегельд, — И эти не наигрались. Напридумывали себе "железок" разных за пару-тройку сотен лет и решили, мол, что уже сильные мира.
(февраль, 2001)