Он лежал посреди широкого поля, от которого так и веяло силой. Над его телом колыхалась трава, еле движимая слабым ветром. Над его телом склонили голову васильки, неслышно играя колокольчиками своих синих лепестков. Его глаза смотрели прямо в небо, синее, огромное, далекое, прекрасное, на котором не было даже намека на единое облачко. Солнце, озаряя его своими лучами, играло на его теле. Его волосы легли на траву, отчего казались еще более колоритными. От всего его тела веяло силой, силой способной сокрушить зло, сломать недуги, свергнуть обидчивую своенравность горя. В его голубых глазах, при желании, можно было прочитать всю книгу мудрости… И вот таким он лежал посреди поля, чью траву еще не смогло выжечь солнце, еще не смог растрепать ветер, еще не успели скосить люди. И лишь его лицо было соленым от ее слез.
ОН БЫЛ МЕРТВ